I guai cercano guai (un’altra storia Hard Boiled)

Quattro colpi violenti mi trascinano a fatica da un sonno movimentato. Sulla porta è scritto Filippo Vance ma dietro c’è solo quello che ne resta. Fuori e dentro c’è un caldo opprimente, è sempre così nelle mie storie. In bocca il veleno di una notte breve corsa in fretta. I piedi palpano il marmo cercando le ciabatte e scuoto la testa per uscire dal torpore. Capisco all’istante di essere nei guai: per terra il cadavere di una bottiglia di bourbon, nel letto quello della bionda. Mi rendo conto del mio stato. Infilo la prima sigaretta tra le labbra, le mutande, il capello e vado ad aprire. Cerco di mettere a fuoco quei due: io puzzo del sudore e loro di poliziotti. Qualcuno gli ha soffiato addosso che s’è sentito rumore tutta la notte; mi limito a soffiargli del fumo annoiato. Dev’essere stato bello. Vorrei ricordare anch’io e mi girano proprio per questo. Tiro il lenzuolo, come dicono, e scopro quel corpo di bionda, per poco non svengono; scopro il paradiso e per poco non sveniamo tutti. E’, o meglio era, un gran pezzo di sventola e bisogna essere fessi per non capire al volo: è troppo bella e troppo bionda. Se non l’ho fatto io qualcuno la deve aver pagata per farmi lo scherzo. Una come lei non canta nemmeno una strofa per uno come me. Una come lei non mi casca nel letto solo perché è triste. Ha gli occhi spalancati e sono degli immensi e liquidi occhioni blu. Vorrei farci ancora due chiacchiere anch’io ma gli hanno fatto un terzo occhio giusto tra i due di mamma. La pistola che ha sparato è la mia e ci sono le mie impronte ma mica sarei scemo ad usarla dopo che mi hanno ritirato il permesso. E poi non ci avevo fatto caso ma non è nemmeno bionda.