Domenica

Quando la domenica capita per giunta proprio in un giorno di festa non sai che fare. Persino la politica si ritira dalla ribalta. Se non c’è qualche incidente stradale o qualche morto ammazzato, soprattutto adesso che non c’è il calcio, nemmeno i telegiornali sanno di che parlare (naturalmente tranne Fede che per le genuflessioni è sempre turno di lavoro). Il capocomico si sta riposando dal suo sabato faticoso passato con i suoi avvocati. Persino ad ascoltare Jovanotti si suda. Il caldo è veramente becco, il condizionatore raglia e suda, le città si svuotano e cercano di rifilarti qualche notizia già data. I cardiologi sconsigliano il mare ai loro pazienti, siano essi pazienti o impazienti (e io faccio parte di questi ultimi), come se a morire in città fosse di un divertimento esilarante. Vediamo… potrei parlare dell’emergenza democratica o che i soldi sono sempre meno e hanno tolto una settimana ogni mese. Ci sarebbe anche il fatto che gli atleti italiani vanno alle olimpiadi a difendere i diritti umani. Dove sta scritto che a morire di noia si fatica meno ed è meno doloroso? Rido a denti stretti e mi consola il fatto che se esco non ho problemi a trovare parcheggio. Già! ma i baristi, quelli, al mare ci possono andare; loro.
Mi viene un dubbio: “Non è che Margherita mi ci portava, e proprio in quelle ore, anche per provare quella emozione? Di partire sposata e tornare vedova. Anche perché continuava a dire, fino alla noia, che il nero la faceva sembrare più magra e che quel vestitino, che si era comprata, era proprio un amore“. Sono dubbi da luglio: ma non lo sa, Lei, Margherita, che i colori scuri fanno caldo?