Fu una cosa rapida.
In quella piccola stradina, tanto piccola da sembrare complice, lui stava addossato al muro, lì con tutte le sue cose e una montagna di giornali che formavano il suo giaciglio.
Arrivò la polizia e subito dopo la nettezza urbana; dopo pochi istanti non restava che una pozzanghera d’acqua leggermente odorosa di cloro.
Quando l’agente gli sparò non accorse nessuno; ormai ogni interesse, ogni curiosità, ogni entusiasmo si erano assopiti e gli interventi di pulizia urbana avevano perso il fascino di quei primi giorni.
I residenti stavano ormai scordando il senso della gratitudine e forse con questo andava attenendosi anche quello del rispetto e della salvaguardia. D’altronde non ne parlavano più nemmeno i giornali.
Il corpo fu buttato nel contenitore dei rifiuti combustibili del palazzo; quel corpo non valeva più da morto che da vivo, altro non era che un cencio, un escremento, un oggetto vuoto.
Certo se ne sarebbe sentito l’odore.¹
1] scritto il 16 giugno 1992
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